Running

Na rua há um português que corre. Veloz como o vento, de olhos fixos na sua própria determinação, irresoluta, inabalável. Corre com outros a seu lado, chocando ocasionalmente na rigidez de outros corpos, acusando a tensão acumulada nos músculos em esforço. Não se falam contudo, excepto para lançar alguns impropérios de passagem sem nunca no entanto cruzarem o olhar que continua pregado no seu destino, céleres como o chão que desaparece por debaixo das suas solas. Porque corre esse português, e com ele, todos os outros que formam uma imensa massa uniforme e anónima? O que os move? O que os anima? “Provavelmente andam à procura de um bilhete”, diz uma voz de passagem. Eu que já corri atrás de alguns, sei que provavelmente é verdade.